Ya es mayo.
Y qué lejos queda de aquel otro mayo, aquel mayo de revueltas, de rebeldía e inquietud inconformista.Hoy, ya nadie hace nada. ¡Nada! Ni yo misma, no nos engañemos.
Del 68 al 11. Casi medio siglo y, ¿Para qué?, me pregunto yo. ¿De qué sirvió?
¿Había mar, bajo los adoquines?
No.
¿Sabéis que había?
Y entonces, al verlo, se apocaron, decidieron quedarse sentados sobre ellos, esperando que viniera alguien que, si eso, los apartase, a ver qué había debajo. Si es que había algo debajo.
Y nosotros, nuestra generación, ni siquiera hemos tratado de quitar esos adoquines.¿Para qué? Se está muy bien sentado en el suelo. Quizás si buscas encuentres un colchón mullido donde sentirte mejor. Más aún: un colchón tan grande que todos nos podamos sentir más agusto que tirados en el suelo.
Pero claro, eso supondría tener que levantarse y liarse a tirar adoquines por los aires, arrojárselos a quienes nos quieren mantener sentados, lanzárselos a todas aquellas ataduras absurdas de importancia incalculable.
Mejor dejemos que las tire otro.
Mientras tanto, dejémonos violar por toda esta basura que nos rodea, ametrallar por lo políticamente correcto, embaucar por lo aparentemente cierto.
Rodear, a fin de cuentas, por toda esta falsedad corrosiva, ácido demagógico y estupidez enmascarada en anuncios de publicidad.
Sí, hoy es mayo.
Como lo fue el mayo pasado.
Y el anterior.
Y como será el del año próximo.
Anodino, adormecedor. Como el opio, como el sueño eterno provocado por la muerte dulce del dióxido de esta sociedad.
¡Ya es primavera!
Lo dice el Corte Inglés.
Así que venga, ve a comprarte un bikini bonito y a meterte los dedos hasta la campanilla para quitarte esos (aunque no lo creas, maravillosos) kilos que te ves de más en las cartucheras, para lucirte desnuda en alma ante la sociedad.
¡Corre! No pierdas tiempo, que ya es primavera.
¿Lo ves?, lo dice una chica rubia escultural...
Quiero terminar diciendo que hoy, alguien muy cercano a mi me ha confesado sentirse como una marioneta, manejada por todo este circo de payasos. Y, sintiéndome enormemente cómplice con ella, he recordado la figura infantil de Pinocho.
Seremos marionetas, pero sabemos andar.
Seremos marionetas, pero, si nos esforzamos, podemos romper los hilos.
Seremos Pinochos, todos, cuando nos demos cuenta de que, un día, un hada madrina nos dotó de vida, y un pequeño grillo nos susurra a cada minuto que tiene que haber algo más.
PDT: La letra de esta cación de Los de Marras, versionando a Ismael Serrano, lo dice todo. Todo.
Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo,
y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana,
y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda.
Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
estropeando la vejez a oxidados dictadores,
y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona
en aquel mayo francés en los días de vino y rosas.
Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia,
y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo,
y como desde aquel día todo parece más feo.
Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada
y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada,
al final de la partida no pudisteis hacer nada,
y bajo los adoquines no había arena de playa.
Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba
se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas,
y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias,
pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.
Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París,
sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual:
las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más.
Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
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